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"A música boba que saía das palavras, as ditas e as não ditas. E todos os assuntos que faltam, a discrepância do que eu quero com o que eu tenho. Não há arte e nem poesia.

Tudo o que critico fica naquele espaço de vácuo entre os dois pares de olhos que esbarram na futilidade daquilo que nem me serve.

Não me serve como a literatura ruim e a arte que não me serve. Nada me serve. Seria simples ser simples, como aqueles que são."